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    二月初五。

    山城，朝天门码头，三元庙。

    宋书堂一改前几日颓唐模样，头发打理干净利爽，身穿粗布麻衣，右手捏着三日前的报纸，却折叠成三角模样，一角朝内一角朝外，立于三元庙门前。

    张望之际一辆轿车行至身旁，看了一眼他手中报纸似是在确认什么，后打开车门喊他上车。

    宋书堂弯腰上车，还未坐稳便听到后座之人喝道：“闭眼。”

    刚将眼睛闭上，便有黑布横于眼前，将宋书堂的双眼蒙住，后车子启动开始行进。

    ……

    ……

    “哔哔！”

    “炒米糖开水～”

    “磨剪刀来～戗菜刀～～”

    “卖报，卖报，《新华日报》最新文章，声讨汪逆反对投降。”

    “来碗抄手！”

    “七十二行行行在，一街设祭又一街，元朝人把我们宰相宰……”

    各色各样的声音，接踵而至不分先后，刹那间全都涌入宋书堂的耳朵。

    吆喝声！

    卖报声！

    川剧声！

    相互掺杂，彼此难分。

    宋书堂牙齿紧叩舌尖，迫使自身灵台清明，拼了命去记忆这些声音。

    口中渐渐有了血腥味，也浑然不觉。

    黑布蒙眼，没有了视觉，他现在能依靠的，仅是听觉和嗅觉。

    无数声音，在耳中放大。

    孩子的嬉笑玩闹声……

    店铺的叫卖吆喝声……

    行人的高谈阔论声……

    还有鼻腔中，淡淡的若有似无的气味。

    香味。

    臭味。

    油漆味。

    残余焦土味。

    宋书堂依靠平稳的一呼一吸之间，知道已经过去二千一百四十二息。

    可车子丝毫没有停下来的迹象。

    山城老城区，有这么大吗？

    他认为开车的人在绕圈子，因为有些声音，听起来居然是感觉熟悉。

    有些味道，也似曾相识。
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